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lunes, 10 de agosto de 2020

Día 142 143: tu isla

Te acordás de aquella consigna que decía:
-Si tuvieras que irte a una isla desierta, qué te llevarías?
Qué salvarías del incendio?

Tu celular, tu plazo fijo, tus botas caras?
Tus fotos, tus libros, el anillo de bodas que dejabas en el cajón?
Un regalo especial, una carta escondida en un bolsillo?

246.499 argentinos contagiados. 4662 argentinos muertos.

Tu casa, esa isla, y vos:
Qué te llevaste, ahí, contigo?





jueves, 6 de agosto de 2020

Día 139: Donde se enganchan los ojos

La reja del ascensor tenía flores con cáliz dorado y follajes rizados de fierro negro, donde se enganchan los ojos cuando uno está triste viendo desenvolverse, hipnotizados por las grandes serpientes, los cables del ascensor.
Así comienza Cielo de claraboyas, de Silvina Ocampo.

Y dónde se enganchan tus ojos cuando están tristes?
En qué reja metafórica paseás la mirada hasta que el tiempo
se deshilacha en el aire y te queda poco más que nada.



miércoles, 5 de agosto de 2020

Día 137 138: contar

No debería uno contar nunca nada, ni dar datos ni aportar historias ni hacer
que la gente recuerde a seres que jamás han existido ni pisado la tierra o
cruzado el mundo, o que sí pasaron pero estaban ya medio a salvo en el tuerto
e inseguro olvido.

Contar es casi siempre un regalo, incluso cuando lleva e inyecta veneno el cuento,
también es un vínculo y otorgar confianza, y rara es la confianza que antes o después
no se traiciona, raro el vínculo que no se enreda o anuda, y así acaba apretando
y hay que tirar de navaja o filo para cortarlo.
Dice Javier Marías en "Tu rostro mañana".

También dice por ahí, al final de otro libro hermoso, "Así empieza lo malo" :
El pasado tiene un futuro con el que nunca contamos. 



lunes, 3 de agosto de 2020

Día 136: el infierno

Ayer ví, por primera vez, El infierno más temido,  de Raúl de La Torre,
basada en el cuento de Juan Carlos Onetti.

Hoy leí el cuento.

Cosas que no me habían pasado.
Cosas que no había pensado.
Cosas que tomarán la forma del infierno,
cada vez que yo les tema.



domingo, 2 de agosto de 2020

Día 134 135: silencio

Quisiera fotografiar,
como Cartier Bresson,
el silencio que le sigue
a la palabra.

Quisiera ser
ese silencio
en la conversación.

Quisiera más vida como ésta,
ahora que la tengo practicada.

Demorarme otra vez en ese abrazo
y que esta vez vos tampoco
me sueltes.





foto: Cole Thompson

viernes, 31 de julio de 2020

Día 132 133: río

Bien sé que
haciendo algo malo
se desata la tristeza
pero tambien se desata
haciendo lo bueno.

A veces las orillas son iguales.
No hay nada más que tristeza.

Y ahí, en el medio del puente,
mirás hacia abajo:
todo lo que ves es río.






miércoles, 29 de julio de 2020

martes, 28 de julio de 2020

Día 128 129 130: vida

La vida es diferente cuando la vives a cuando la cuentas después.
Dice el personaje de Amalric, Julien, en El cuarto azul.

También es distinta la vida cuando se la recuerda?




sábado, 25 de julio de 2020

Día 126 127: la casita

Esta sensación de haber armado, hace tiempo, el rompecabezas,
casi con los ojos cerrados, de memoria, sin fatiga, casi sin conciencia.

De repente, un viento de 127 días entra por la ventana y te revolea,
una a una, cada pieza.

Armarías de nuevo el juego de la misma manera?
Ahora, que arrancás de cero, construirías igual la casita?









jueves, 23 de julio de 2020

Día 124 125: analógico

Cuando escucho o leo a fotógrafos que dicen que prefieren la era analógica a la digital
mi pensamiento me lleva aquí:

Cuando la fotografía era analógica (y es que de ahí yo vengo también) hecha en casa por las propias manos, había en esa alquimia algo único, de exclusividad, magia para pocos, misterio para muchos. Algo de maternidad. Este dar a luz en soledad nocturna.
Un arte individual, selectivo, glamoroso.

Belleza, sí, pero siempre hay belleza en los ojos.

Ahora, cuando la fotografía es digital y este arte pasa a muchas manos en una democracia rápida y segura, resulta que ya no somos tan pocos los artífices.
Resulta que es un arte compartido, y no sucede bajo la luz roja de la noche sino en el ruido del día. Lo que se comparte se empieza a ir de las manos.
Lo que se comparte se reparte.

Y ahí estás, mirando cómo la belleza te noquea el ego.


martes, 21 de julio de 2020

Día 123 124: fase 4

Podemos salir a reconocer la vereda,
los olores de la calle, el perro de la esquina,
la li ber tad en cuotas.

Ahora sí que reviviremos
respirando el virus sin reja,
adorando volver a una vida
que ni siquiera te interesaba.

Si estamos condenados a rearmarnos,
te repetirías?





domingo, 19 de julio de 2020

Días 120 121 122: respuestas

Susana me invitó diciendo:
-Es una excursión de un día. Encontré el lugar perfecto para las dos.
Una playa en Francia donde es invierno y verano a la vez.
Mar para mí, que amo el calor, nieve para vos, que amás el frío.

Y, en tren, partimos para la playa.
Montañas de nieve cálida se mezclaban con los bañistas.
Avalanchas suaves, de repente sobresalían de las olas, se me venían encima
sopladas por el viento, acariciando fuerte pero suavemente la piel.
Como si fuera una gran caricia concentrada.

Nunca ví, ni en sueños, un lugar más hermoso.
Creo que, como nunca antes, sentí que podía ser lo último que viera
sobre la tierra y no me importaba.

Era lo mejor del universo concentrado en un pequeño espacio
cielo                                  nieve                                            mar

Como si todas las respuestas fueran sí.




jueves, 16 de julio de 2020

Día 118 119: pantallas


Ahora sabemos que aquello que, decíamos, quería matarte, hoy te viene a salvar
de una vida natural confinada.

Somos apenas un trozo de atún durmiendo en la lata.



martes, 14 de julio de 2020

Día 116 117: deterioro

Nosotros no percibimos el tiempo, escuché decir a una física.
Nosotros, dijo, apenas percibimos el deterioro de las cosas.
Y es así, y sólo así, como lo medimos en tiempo.


domingo, 12 de julio de 2020

Día 115: cerradura

Prefiero morir a perder la vida,
dijo el famoso cantautor Tonino Carotone.

Y la vida se esfumó por la cerradura,
esa misma
        que pusiste
            para protegerte.





sábado, 11 de julio de 2020

jueves, 9 de julio de 2020

Día 112: el odio

Si la consigna es reventar de odio en las calles, gracias,
yo me quedaré en aislamiento todo lo que dure esta vida.
Hay cosas en las que elijo no transformarme.

La sopa, sin mosca, por favor.





martes, 7 de julio de 2020

Día 109 110: palabras no

Todo el mundo sabe cómo sacar adelante
una vida una casa un amor un olvido un desaire

Todos tienen la fórmula mágica para ser felices
"ser tú mismo" y olvidarte del resto

Siempre uno primero y después el mundo
No vaya a ser que te creas parte del rebaño

Palabras vacías que ruedan por el aire hacen más ruido
que el cachetazo firme que te sorprende de culo en plena misa.



domingo, 5 de julio de 2020

Día 108: domingo

Un domingo no es más que un domingo.

Sin embargo, en mi cabeza van y vienen todos las formas del tiempo
mientras me las chupo en un mate casi frío.




jueves, 2 de julio de 2020

Días: 103 104 105: ciegos

Se dice que nosotros, los fotógrafos, somos, en el mejor de los casos, una raza de ciegos.
Escribió Lewis Carroll
pateándome
todo
el tablero.