Conmigo

 Ahora que se acerca el fin,¿qué harías?

¿Correr al banco, al colegio?

¿Escribirías cartas a tus hijos?

¿Los llevarías a un parque, a una montaña?

¿Les harías su postre preferido?

¿Los dormirías o los mantendrías despiertos?

Ahora que se rompe todo,

¿pasarías la noche arrepintiéndote o

contando satélites en el patio?

¿Te animarías a atravesar la ciudad

desnudo y frenético como un loco?

¿Confesarías tus crímenes burgueses

en la cola del supermercado?

Ahora, cuando no haya más,

¿escribirías un intento de poema,

una canción, un discurso?

¿Volverías a ver la película de tu vida

o apostarías todo por una nueva?

¿Escucharías tu banda favorita

o los audios de aquellos que ya no están?

Ahora, si se quiebra el tiempo, ¿qué harías?

¿Serías de los que corren para salvarse

o de los que en paz entregan los ojos abiertos?

¿Llorarías? ¿Podrías llorar hasta quedarte exhausto?

¿Podrías acariciar una piedra hasta que queme?

¿Prenderías fuego la casa con todas las fotos,

los recuerdos, los intentos, los discos?

Ahora que se nos acaba el mundo,

¿qué vas a hacer conmigo?

Epitafio

Nunca creí ver tan pronto el futuro.
Todas las pesadillas hoy tienen nombre y casi fecha.
Nunca me sentí tan pesimista y nunca odié tanto en mi vida.
Jamás cruzaré la calle con los cordones atados.
Prefiero atarme con ellos el pelo y escupir desde la otra vereda.
No quiero ser eso que reflejan mis ojos. 
No puedo ser eso en el final de este camino.
No quiero acostumbrarme a doler todo el tiempo.
No quiero ser una vieja quejosa pero tampoco una loló.
Si la casa se prende fuego, prefiero morir con mis libros, 
mis fotos, mis pájaros. Prefiero mirar de frente.
Les dejo a ellos el salvajismo idiota.
Nunca me llevé bien con el sistema
Y jamás pero jamás vi florecer nada 
dentro de una bota militar o el sombrero de una señora "de bien".
Es todo tan patético, tan claramente absurdo

No hay dudas.
En este triste reparto escrito
de ellos serán las balas finales.
De nuestros cuerpos, la sangre ofrecida.
Un país lleno de zombies comerán las sobras en el plato del perro.

Y el perro, atragantándose en mi boca, con todo este miedo.

Si la guerra

si esta guerra se transforma en el sueño que siempre tuve
ya voy subiendo a la terraza a ver caer los aviones sobre mi cabeza.
Tanto lo soñé que ahora es inercia, vapor,  una realidad usada.

La cárcel

Parece que estamos sueltos, pero esto no es libertad.
Es que la jaula es tan grande que parece que volás.

Gabo Ferro. 

Foco

Me enfoco en lo que puedo, dijo.

El problema es que el desenfoque está ahí, picando y picando y por el rabillo del ojo nos recuerda que también está en la foto, que también ES la foto.
En lo que veo y lo que no quiero ver, se pasa la vida.

El libro

 Anoche soñé que te encontraba por ahi en la calle, salías de una puerta y me decías:
-Te estaba buscando para mostrarte este libro. Vení, sentémonos tranquilos, mirá lo que tengo.

Nos arrimamos a un banco un poco alejados de la gente, abri y pasé las páginas. Era un libro como en código, con imágenes de cosas que tenían pequeños mecanismos, me decías que yo iba a entender, pero nada de lo que ahí había era de mi universo conocido.

Nunca entendí dónde estábamos, qué me mostrabas, qué hacías vos en mi sueño, y lo más importante:
¿Por qué, de pronto, tanto interés en mí?.

Duelos

También en esta etapa política, hay que duelar amigos. 
Se dueló en el covid, y ahora en la disidencia.
Hay quienes, como dijo recién uno, se salvan a sí mismos, y hay, quienes salvan a la mayoría. 
Esa es la grieta. Esa es.
Cuando pasan las tormentas, hay escombros que barrer, siempre. 
Y nada, nunca, queda igual, después del barro.