El mundo después

Esta bitácora nació con la pandemia, como un salvavidas de cosas, precisamente, vivas, en momentos de muerte y miedo.
Dicen que terminó la pandemia, pero sé, estoy segura, que lo que dejó es la copia desgastada de nosotros mismos.
Se nos ha gastado el toner, y ahora nos vemos grises.
Alguna vez este misterio será estudiado por la ciencia.
Quiero creer que la ciencia nos volverá a traer cordura.

Quiero creer que todavía un mundo es posible, que crecerá otra vez, debajo de estos pies llenos de mierda.

Vivo

 ¿Por qué si todo está tan vivo, yo me siento tan muerta?

Conmigo

 Ahora que se acerca el fin,¿qué harías?

¿Correr al banco, al colegio?

¿Escribirías cartas a tus hijos?

¿Los llevarías a un parque, a una montaña?

¿Les harías su postre preferido?

¿Los dormirías o los mantendrías despiertos?

Ahora que se rompe todo,

¿pasarías la noche arrepintiéndote o

contando satélites en el patio?

¿Te animarías a atravesar la ciudad

desnudo y frenético como un loco?

¿Confesarías tus crímenes burgueses

en la cola del supermercado?

Ahora, cuando no haya más,

¿escribirías un intento de poema,

una canción, un discurso?

¿Volverías a ver la película de tu vida

o apostarías todo por una nueva?

¿Escucharías tu banda favorita

o los audios de aquellos que ya no están?

Ahora, si se quiebra el tiempo, ¿qué harías?

¿Serías de los que corren para salvarse

o de los que en paz entregan los ojos abiertos?

¿Llorarías? ¿Podrías llorar hasta quedarte exhausto?

¿Podrías acariciar una piedra hasta que queme?

¿Prenderías fuego la casa con todas las fotos,

los recuerdos, los intentos, los discos?

Ahora que se nos acaba el mundo,

¿qué vas a hacer conmigo?

Epitafio

Nunca creí ver tan pronto el futuro.
Todas las pesadillas hoy tienen nombre y casi fecha.
Nunca me sentí tan pesimista y nunca odié tanto en mi vida.
Jamás cruzaré la calle con los cordones atados.
Prefiero atarme con ellos el pelo y escupir desde la otra vereda.
No quiero ser eso que reflejan mis ojos. 
No puedo ser eso en el final de este camino.
No quiero acostumbrarme a doler todo el tiempo.
No quiero ser una vieja quejosa pero tampoco una loló.
Si la casa se prende fuego, prefiero morir con mis libros, 
mis fotos, mis pájaros. Prefiero mirar de frente.
Les dejo a ellos el salvajismo idiota.
Nunca me llevé bien con el sistema
Y jamás pero jamás vi florecer nada 
dentro de una bota militar o el sombrero de una señora "de bien".
Es todo tan patético, tan claramente absurdo

No hay dudas.
En este triste reparto escrito
de ellos serán las balas finales.
De nuestros cuerpos, la sangre ofrecida.
Un país lleno de zombies comerán las sobras en el plato del perro.

Y el perro, atragantándose en mi boca, con todo este miedo.

Si la guerra

si esta guerra se transforma en el sueño que siempre tuve
ya voy subiendo a la terraza a ver caer los aviones sobre mi cabeza.
Tanto lo soñé que ahora es inercia, vapor,  una realidad usada.

La cárcel

Parece que estamos sueltos, pero esto no es libertad.
Es que la jaula es tan grande que parece que volás.

Gabo Ferro. 

Foco

Me enfoco en lo que puedo, dijo.

El problema es que el desenfoque está ahí, picando y picando y por el rabillo del ojo nos recuerda que también está en la foto, que también ES la foto.
En lo que veo y lo que no quiero ver, se pasa la vida.