Día 409 al 422: Una vida Kieslowski

 Debe ser el único director que, sin importar su película, me haga llorar siempre.

Acabo de ver unas proyecciones especiales por los aniversarios de su vida y de su muerte.
Termino de ver un documental " I'm so so". Me dan ganas de abrazarlo. 
Me dan tantas ganas de abrazarlo.

Si existiera un cielo para mí, al final de todo ésto, me gustaría que me recibiera
 Kieslowski y Cortázar. No podría ser un paraíso si no me recibieran ellos.

Yo también, querido mío, detesto que me respondan "Todo perfecto"
cuando pregunto cómo estás. Yo también descreo de la gente extremadamente feliz.

Yo también, querido mío, me siento siempre "so so".
Soy un poco Veronica y Veronique. Soy un poco a tu modo.

Día 370 al 383: la burbuja

 Algún día alguien tendría que explicar por qué hay ciertos placeres que nos 
encierran como en una burbuja infranqueable.

Cuando miro las películas de Morse, Lewis, Midsomer Murders, o leo los libros
de Agatha Christie, siento que estoy protegida, excesivamente feliz, a resguardo.
Como fuera y, a la vez, dentro mismo del tiempo.

Hay ciertos aromas, como los de las páginas de libros viejos, 
como los pétalos de rosas secas, como algunos sahumerios, que me transportan
hacia donde fui feliz.

Es un micromundo, algo tan mío, algo tan íntimo que me hace brillar con una luz
que, paradójicamente, pareciera no ser de este mundo.

Creo que si el Aleph existiera, seguro está aquí, conmigo, dentro de la burbuja.

Día 416 al 422: un bosque.

Días de contagios.
De más muertes.
De listas.
De cine, las listas de cine son mejores: Lanthimos, Rohmer, Haneke...
Dias de fotos, pero así son todos los días.

Afortunada soy.
Con mis días de fotos.

Abro el mail, escribe José Luis.
Es de los amigos fieles, esos que siempre estarán.
Lo sé, me abriga eso.

Cita:

Política es lo que hace un hombre cuando los demás lo están mirando.

Cuando no está rodeado de ojos, el ser humano hace cosas apolíticas y mucho.

Súbitamente, sin ojos a su alrededor, el hombre vuelve a los bosques. Aún dentro de casa.

Goncalo Tavares

Diario de la Peste

Día 227 al 230: Aniara

Como todas las noches, antes de dormir, con Julián miramos alguna serie
o,  si es temprano, (cosa muy poco probable) una película.
Ambos amamos el cine de ciencia ficción y aunque nos sentimos decepcionados
muchas veces, siempre insistimos con el tema, porque el amor es así. 

Anoche miramos Aniara, una película sueca de 2018, basada (leo aquí) en
el poema épico del nobel Harry Martinson.
No sé todavía si me gustó o no, es de esas obras en las que el tiempo te revela
finalmente si algo decanta de ella en vos.
Pero sí estoy segura que me devastó, con un dolor infinitamente lento.

Voy a hacer uso del copypaste de esta reseña de Guilherme de Alencar Pinto:

Aniara reemplaza la angustia de la Tercera Guerra Mundial por la ecológica:

diversas catástrofes climáticas hicieron de la Tierra un lugar difícil o imposible
de vivir, y por eso la gente se está desplazando a Marte. Aniara es una especie
de crucero espacial con capacidad para cientos o miles de personas
que hace el traslado a Marte en tres semanas,
durante las cuales los pasajeros pueden disfrutar de atractivos diversos:
restaurantes, bares,fiestas, piscina, gimnasio, deportes, y hasta una sala especial
dominada por una entidad de inteligencia artificial llamada Mima,
que tiene la capacidad de leer las memorias de los presentes y propiciarles visiones
agradables de acuerdo a lo que infiere de la mente de cada uno.
La protagonista, de quien no conocemos el nombre, es la funcionaria
que recibe y orientalos clientes de Mima.

La nave sufre un accidente (se choca con un escombro espacial), se desvía y, al estar
irremediablemente dañado su centro de combustible, ya no es posible maniobrarla.
Es decir, Aniara rumbea en forma indefectible hacia afuera del Sistema Solar.
Esta es una excelente premisa para una película de aventura, de héroes usando todo
su ingenio para lograr objetivos casi imposibles, a la manera de Gravedad
(2013, de Alfonso Cuarón) u Operación rescate (2015, de Ridley Scott).
Pero Aniara es lo opuesto y tiene una dinámica muy particular: cada solución
que se propone, cada esperanza o cada propósito quedan sencillamente en la nada.
Y aunque la nave es autosustentable y tiene un vivero de algas suficiente como
para renovar el oxígeno y alimentar a sus pasajeros en forma indefinida,
y aunque los pasajeros son suficientes como para generar la vivencia de una
pequeña ciudad, la mera falta de un proyecto alcanzable va minando
paulatinamente los ánimos.
El desaliento sostenido e irreversible puede ser más triste y más corrosivo
que una desgracia aguda pero localizada.

No podría agregar yo más nada. Solamente esta sensación de entender que cada
uno se siente preso de donde sea.
Un cuarto, una casa, una relación, una ciudad,una pandemia.
Un planeta que no va a ninguna parte
no es más que una jaula inmensa y corrosiva.

 

Día 142 143: tu isla

Te acordás de aquella consigna que decía:
-Si tuvieras que irte a una isla desierta, qué te llevarías?
Qué salvarías del incendio?

Tu celular, tu plazo fijo, tus botas caras?
Tus fotos, tus libros, el anillo de bodas que dejabas en el cajón?
Un regalo especial, una carta escondida en un bolsillo?

246.499 argentinos contagiados. 4662 argentinos muertos.

Tu casa, esa isla, y vos:

Qué te llevaste, ahí, contigo?

Día 140 141: Obsesiones

Recordar es, cada vez más, no tanto recordar una historia sino ser capaz de evocar una imagen.
(...) Las narraciones pueden hacernos comprender. Las fotografías hacen algo más:
nos obsesionan.
Dice Susan Sontag en Ante el dolor de los demás, 2003.

Qué obsesión estará dibujando ahora la luz en el fondo del material sensible,
en el latido más visceral del ojo que, aún dormido, no puede parar de mirar?

Día 137 138: contar

No debería uno contar nunca nada, ni dar datos ni aportar historias ni hacer
que la gente recuerde a seres que jamás han existido ni pisado la tierra o
cruzado el mundo, o que sí pasaron pero estaban ya medio a salvo en el tuerto
e inseguro olvido.

Contar es casi siempre un regalo, incluso cuando lleva e inyecta veneno el cuento,
también es un vínculo y otorgar confianza, y rara es la confianza que antes o después
no se traiciona, raro el vínculo que no se enreda o anuda, y así acaba apretando
y hay que tirar de navaja o filo para cortarlo.

Dice Javier Marías en "Tu rostro mañana".

También dice por ahí, al final de otro libro hermoso, "Así empieza lo malo" :

El pasado tiene un futuro con el que nunca contamos. 

Día 136: el infierno

Ayer ví, por primera vez, El infierno más temido,  de Raúl de La Torre,
basada en el cuento de Juan Carlos Onetti.

Hoy leí el cuento.

Cosas que no me habían pasado.
Cosas que no había pensado.
Cosas que tomarán la forma del infierno,
cada vez que yo les tema.