Algún día alguien tendría que explicar por qué hay ciertos placeres que nos
encierran como en una burbuja infranqueable.
Cuando miro las películas de Morse, Lewis, Midsomer Murders, o leo los libros
de Agatha Christie, siento que estoy protegida, excesivamente feliz, a resguardo.
Como fuera y, a la vez, dentro mismo del tiempo.
Hay ciertos aromas, como los de las páginas de libros viejos,
como los pétalos de rosas secas, como algunos sahumerios, que me transportan
hacia donde fui feliz.
Es un micromundo, algo tan mío, algo tan íntimo que me hace brillar con una luz
que, paradójicamente, pareciera no ser de este mundo.
Creo que si el Aleph existiera, seguro está aquí, conmigo, dentro de la burbuja.
