Día 405 al 408: normal.

Extraño la vida normal.
Pero creo que la vida normal no me extraña a mí.

Día 394 al 404: avanzar

 Siempre me duermo pensando en lo mismo:
Alguna vez habrá que irse.

Día 384 al 393: hoy no estoy para nadie.

Los que quiero
        están muertos,
        en España,
        en el pasado allá lejos
        o no piensan en mí.

A veces me siento
tan sola en un andén
harta de ese tren que pierdo
         siempre

por llegar tarde
por llegar temprano.

Día 370 al 383: la burbuja

 Algún día alguien tendría que explicar por qué hay ciertos placeres que nos 
encierran como en una burbuja infranqueable.

Cuando miro las películas de Morse, Lewis, Midsomer Murders, o leo los libros
de Agatha Christie, siento que estoy protegida, excesivamente feliz, a resguardo.
Como fuera y, a la vez, dentro mismo del tiempo.

Hay ciertos aromas, como los de las páginas de libros viejos, 
como los pétalos de rosas secas, como algunos sahumerios, que me transportan
hacia donde fui feliz.

Es un micromundo, algo tan mío, algo tan íntimo que me hace brillar con una luz
que, paradójicamente, pareciera no ser de este mundo.

Creo que si el Aleph existiera, seguro está aquí, conmigo, dentro de la burbuja.